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破庙里弥漫着草药和血腥混合的刺鼻气味。
七天,如同在地狱边缘爬行了七年。
李长天断腿处被粗糙的树枝和浸透药汁的破布紧紧固定,每一次不经意的挪动都带来钻心的剧痛,冷汗浸透了他单薄的衣衫。
但比身体更痛的,是心中那团日夜灼烧的复仇之火。
陈墨用烧焦的木炭,在剥落的墙皮上画满了密密麻麻的线条和符号——那是他凭借记忆和零星缴获文书拼凑出的潼关布防图。
粮仓的位置、箭塔的分布、巡逻的路线、换岗的间隙…每一个细节都被反复推敲、标记。
“潼关守军名义上五百,实际能战者不足三百,多为老弱。”
陈墨的声音平静得不带一丝波澜,眼中却燃烧着一种冰冷的、近乎非人的专注,“东门防守最弱,当值队正嗜酒如命,每日酉时三刻必溜去城西酒肆。
西门城墙有一段年久失修,墙体酥松,或有可乘之机…”
他的手指划过墙上的炭迹,精确得如同冰冷的尺规。
李栓子回来了,带回了令人心碎又微存希望的消息。
他在附近山林里像野狗一样搜寻了数日,只找到另外九个被打散的兄弟。
他们个个带伤,形容枯槁,眼神里充满了劫后余生的惊恐和深埋的仇恨。
加上破庙里的八人,这支曾经席卷县城的起义军,如今只剩下十七个残兵。
十七人。
面对潼关三百守军(哪怕是老弱),这数字本身就是一个绝望的笑话。
“大哥…真…真要打?”
一个刚被找回来的兄弟,外号“豁牙”
的汉子,看着墙上那如同天书般的布防图,声音发颤。
他的一条胳膊用破布吊着,脸上还带着溃逃时留下的鞭痕。
所有人的目光都聚焦在李长天身上。
破庙里死一般寂静,只有篝火燃烧的噼啪声和伤员压抑的呻吟。
十七双眼睛里,有恐惧,有迷茫,但更多的,是一种被逼到绝境后、混合着悲愤与疯狂的孤注一掷。
李长天拄着一根临时削成的粗糙拐杖,挣扎着站了起来。
断腿的剧痛让他脸色煞白,额头青筋暴起,但他站得笔直,目光如同淬火的刀锋,缓缓扫过每一张憔悴而布满污垢的脸。
“不打?”
他的声音沙哑,却像重锤敲在每个人心上,“等着官兵搜山,像抓兔子一样把我们一个个揪出来,吊死在城门口?还是像地窖里的乡亲们一样,被堵在窝里,像牲口一样被宰掉?”
他猛地指向地窖的方向,声音陡然拔高,带着撕裂般的痛楚,“想想你们的婆娘!
想想你们的娃!
想想那些被割下来的耳朵!
想想吊在树上的铁柱!”
每一个“想想”
,都像一把烧红的烙铁,烫在幸存者的灵魂上。
恐惧被更深的仇恨和屈辱压了下去。
豁牙的牙齿咬得咯咯作响,眼中爆发出凶狠的光。
其他人也握紧了手中卷刃的刀、生锈的矛,或是仅仅是一根削尖的木棍。
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